Ho scritto molto sulle prove e tragedie per il cuore di cuore per molto tempo.
Ho trattato ogni parola di ogni colonna che è apparsa in questa pagina, dedicata al destino precario della Palestina e alle infaticabili anime che si rifiutano di abbandonarla, come obbligo e dovere.
È l’obbligo e il dovere degli scrittori – che hanno il privilegio di raggiungere così tante persone in così tanti luoghi – di esporre l’ingiustizia e dare un’espressione appuntita alla sofferenza gratuita.
L’ho reso chiaro dappertutto: eccolo qui. Non perché io sia l’arbitro onnisciente del diritto di sbagliato-qualsiasi scrittore onesto è consapevole di quanto estenuante e sciocco possa essere-ma perché sono obbligato a dire la verità chiaramente e, se necessario, ripetutamente.
Considero finire quello che è successo e continua ad accadere ai palestinesi per essere l’imperativo morale di quest’ora terribile e debolmente.
Richiede una risposta poiché il silenzio spesso si traduce – consapevolmente o per abbandono – in consenso e complicità.
Ognuno di noi che condivide questo senso di obbligo e dovere risponde a modo nostro.
Alcuni fanno discorsi in Parlamenti. Alcuni bracci di blocco nelle dimostrazioni. Alcuni vanno a Gaza e alla Cisgiordania occupata per facilitare, nel miglior modo possibile, la miseria pervasiva e la disperazione.
Scrivo io.
Scrivere in difesa dei palestinesi – della loro umanità, dignità e diritti – non si intende, né può essere licenziato, come provocazione polemica.
Per me, è un atto di coscienza.
Non scrivo per Mollificare. Mi rifiuto di qualificare ciò che è accaduto e sta accadendo ai palestinesi come “complessi” per fornire ai lettori una comoda e confortevole rampa di uscita etica.
L’occupazione non è complessa. L’oppressione non è complessa. L’apartheid non è complesso. Il genocidio non è complesso. È crudele. È sbagliato. Deve cedere alla decenza.
Scrivere sui palestinesi in questo modo schietto e intransigente invita ogni sorta di risposte da ogni sorta di quartieri.
Alcuni lettori lodano il tuo “coraggio”. Alcuni grazie per “parlare” per loro, per non sussultare, per la nomina dei nomi. Alcuni lettori ti esortano a continuare a scrivere, nonostante i rischi e le recriminazioni.
Molto meno caritabilmente, alcuni lettori ti chiamano nomi brutti. Alcuni augurano a te e alla tua famiglia sfortuna e danni. Alcuni lettori provano e non riescono a farti licenziare.
Tutto quello che puoi fare come scrittore è continuare a scrivere, indipendentemente dalla reazione – sia in genere o scortese, ponderato o sconsiderato – o delle conseguenze, previste o no.
Tuttavia, una delle vittime della scrittura sui palestinesi può essere la perdita della rassicurante costanza e del tenero piacere di apprezzate amicizie.
Suppongo di non essere solo su questo triste punteggio.
Studenti, insegnanti, accademici, artisti e così tanti altri sono stati esiliati, accusati o addirittura incarcerati per aver rifiutato di ignorare o disinfettare l’orrore che vediamo giorno dopo il terribile giornata.
In questo contesto, i miei travagli, pur pungenti e sconcertanti, sono modesti in confronto. Gli amici defunti, per quanto cari, a quanto pare, il prezzo di Candor che sconvolge.
Quelle amicizie, costruite nel corso di decenni attraverso esperienze a volte felici, a volte tristi e confidenze condivise, sono evaporate in un istante.
Ho capito che questa rottura poteva accadere. Non lo temevo. L’ho accettato.
Eppure, quando è successo, ha puntato.
Era brusco. Le telefonate sono andate a posta vocale. Le e -mail sono rimaste senza risposta. Inevitabilmente, l’assenza e la tranquillità sono cresciuti fino a quando non sono diventati un verdetto inconfondibile.
Quindi, non ho chiesto spiegazioni. Ciò mi sarebbe stato ragionato inutile. Una porta era stata chiusa e imbullonata.
Amici che ho ammirato e rispettato. Amici con cui ho riso, di cui mi fidavo, il cui consiglio ho cercato e che cercavo il mio.
Andato.
Auguro loro bene loro e i loro cari. Mi mancherà l’orecchio saggio e, di tanto in tanto, la loro mano.
Alcuni di loro sono ebrei, altri no. Non mi ravvivo la loro scelta. Hanno esercitato la loro prerogativa per decidere chi può e non può essere chiamato amico.
Una volta ho incontrato il loro cartina di tornasole – quello che tutti abbiamo. Ora l’ho fallito.
So che alcuni dei miei ex amici hanno profondi legami con Israele. Alcuni hanno una famiglia che vivono lì. Alcuni potrebbero anche essere in lutto, preoccupati per ciò che verrà dopo.
Non ignoro la loro paura o incertezza. Non neghi il loro diritto alla sicurezza.
Qui è dove, sospetto, affrontiamo la causa inespressa della divisione irreversibile.
La sicurezza di Israele non può essere raggiunta a spese della libertà e della sovranità della Palestina.
Non è pace, per non parlare della sfuggente “coesistenza”. È dominio – brutale e spietato.
Questo tipo di perdita, profonda e duratura, lascia il posto alla chiarezza nata dal rifiuto. Affina l’apprezzamento della lealtà e dell’autenticità nelle relazioni.
Forse le persone che pensavo di sapere non lo sapevo affatto. E forse le persone che pensavano di conoscermi, non mi conoscevano affatto.
C’è una resa dei conti in corso. Come la maggior parte dei reti, grandi o piccoli, vicini o distanti, può essere disordinato e doloroso.
Stiamo cercando di navigare in un mondo spietato che, sul tutto spiacevole, punisce il dissenso e premi la conformità.
Per quegli amici che hanno optato per la distanza, dico questo: sono convinto che tu creda che quello che stai facendo sia giusto e giusto. Anche io.
Scrivo non per ferita. Scrivo per insistere.
Insisto per il fatto che le vite palestinesi contano.
Insisto sul fatto che i palestinesi non possano essere cancellati da editto, forza e intimidazione.
Insisto sul fatto che il lutto non dovrebbe essere un rituale quotidiano per nessuna gente.
Insisto sul fatto che la giustizia non può essere selettiva e l’umanità deve essere universale.
Insisto per il fatto che i bambini palestinesi riscano la pienezza della vita oltre l’occupazione, il terrore e il dolore.
Insisto che i bambini palestinesi, come i nostri figli, hanno la possibilità, di nuovo, di giocare, di imparare e prosperare.
Insisto per il fatto che la lussuria uccidente che ha afferrato una nazione come una febbre che non si romperà, deve essere rotta.
Sono stati fatti troppi danni.
Possiamo essere d’accordo su questo?
Quando ho smesso di scrivere, il racconto mostrerà che in questo osceno momento di massacro e fame, non ero tra i silenziosi.
Mi troverà – nel bene o nel male – nella cronaca.
Le opinioni espresse in questo articolo sono la stessa dell’autore e non riflettono necessariamente la posizione editoriale di Oltre La Linea.
