Avevo circa 13 anni quando iniziò il conflitto in Darfur nel 2003. Da adolescente, leggendo e ascoltando le notizie prima dell’avvento dei social media, non comprendevo appieno il contesto storico o politico, ma capivo che era necessario agire. La necessità di porre fine a una crisi umanitaria. È uno degli eventi che alla fine mi ha portato a diventare medico e a lavorare in aree di conflitto e disastri naturali.
Nelle prime due settimane di dicembre, ho fatto volontariato con una ONG che forniva assistenza medica in un campo per sfollati interni (IDP) ad al-Dabba, nello Stato settentrionale del Sudan. In un certo senso, sono tornato all’inizio, al luogo che per primo mi ha spinto all’azione.
Nel corso delle due settimane in cui siamo stati ad al-Dabba, la popolazione del campo è cresciuta da 2.000 a più di 10.000. A volte sembrava che non ci sarebbero mai state risorse sufficienti per accogliere tutti i nuovi arrivati. Cibo e acqua insufficienti. Farmaci insufficienti. Non abbastanza latrine.
Invece, ciò a cui ho assistito più e più volte è stato il coraggio, la generosità e l’altruismo del popolo sudanese: dagli stessi sfollati interni allo staff locale della ONG con cui facevo volontariato.
Queste sono le storie di alcuni di coloro che ho incontrato nel corso di una giornata nel campo.
Persone come Fatima*, 15 anni. Le ci erano voluti 21 giorni per arrivare ad al-Dabba. È fuggita da el-Fasher mentre le Forze di supporto rapido, una milizia che attualmente combatte l’esercito sudanese, avanzavano verso la sua città natale.
Era incinta di 10 settimane del suo primo figlio. Aveva bisogno di essere trasferita in ospedale per un’ecografia fetale. Le ho chiesto gentilmente se il padre del bambino l’avrebbe accompagnata in ospedale. Lei distolse lo sguardo. Sua madre mi ha sussurrato che era stata violentata. Presi la mano di Fatima nella mia e mi sedetti con lei in silenzio, mentre le sue lacrime cadevano sulle mie maniche.
Poi ho incontrato Aisha, una madre di cinque figli. Aveva perso il marito nel lungo e straziante viaggio da el-Fasher ad al-Dabba. La sua emoglobina era estremamente bassa e le dissi che avrei dovuto trasferirla all’ospedale più vicino per una trasfusione di sangue. Non poteva sopportare di lasciare i suoi figli perché avevano incubi ricorrenti e non dormivano bene la notte dopo aver perso il padre.
Abbiamo trascorso quasi un’ora cercando di risolvere il problema con lei e abbiamo deciso di far stare i bambini con la nonna mentre Aisha veniva trasferita in ospedale.
Poi c’era Khadija. Le ci erano volute quattro settimane per arrivare ad al-Dabba. Nel caos della fuga da el-Fasher, ha visto suo marito venire colpito alla schiena. Per quanto fosse straziante andarsene senza dargli una degna sepoltura, proseguì con i suoi tre figli piccoli, fuggendo a piedi.
Lungo il percorso c’era poco da mangiare e poca acqua potabile. Il suo figlio più piccolo è morto di grave diarrea e malnutrizione. In qualche modo è riuscita a trovare la forza di mettere insieme abbastanza soldi per fare l’autostop in un veicolo con i suoi due figli rimasti per una parte del percorso.
Ma la tragedia colpì ancora. Sono finiti in un incidente automobilistico. Il suo secondo figlio è morto a causa delle ferite riportate. Khadija arrivò ad al-Dabba con il figlio maggiore, l’unico sopravvissuto.
Quando l’ho incontrata nella nostra tenda medica, Khadija era incinta di 36 settimane del suo quarto figlio. Aveva un’infezione del tratto urinario, quindi le ho dato un ciclo di antibiotici. Mi ha ringraziato profusamente, baciandomi entrambe le guance. La sua gratitudine mi ha fatto sentire ancora più in imbarazzo per il fatto di avere così poco da offrire a qualcuno che aveva passato così tanto. Le ho detto che sarebbe stata nelle mie preghiere.
All’improvviso si è avvicinata e mi ha chiesto il mio nome. Le ho detto il mio nome e lei lo ha ripetuto, lasciandolo scivolare dolcemente dalla lingua. Poi indicò la sua pancia incinta e disse: “Questo è il nome che darò a mio figlio”. Mi sentivo sopraffatto da ciò che mi stava dando quando le era già stato tolto così tanto.
A un certo punto, avevo bisogno di fare una pausa per la preghiera di mezzogiorno, così mi sono diretta verso la casa di paglia di zia Najwa. Era nel campo per sfollati da più di un anno. Il suo tappetino da preghiera era uno dei suoi pochissimi beni. Ma lo offriva gratuitamente a chiunque ne avesse bisogno. La sua casa sembrava un rifugio sicuro. Ha insistito affinché bevessi il tè. Quando ho rifiutato educatamente, mi ha offerto fagioli e lenticchie cotti. La sua generosità mi ha lasciato umile.
E lo stesso vale per il coraggio del mio traduttore, Ahmed. Era un membro dello staff locale della ONG dove facevo volontariato. All’inizio della guerra, nel 2023, Ahmed portò i suoi genitori e i suoi fratelli in Egitto, si assicurò che fossero al sicuro, e poi tornò in Sudan per continuare a servire il suo popolo. Ho sentito storie come questa più e più volte.
La squadra locale in Sudan ha fatto innumerevoli sacrifici per restare nel Paese e servire la sua popolazione, nonostante le innumerevoli minacce alla propria sicurezza personale. Quando penso alla preoccupazione e alla preoccupazione di mio padre mentre mi lasciava all’aeroporto prima del mio volo per il Sudan, posso solo immaginare cosa provano i genitori di Ahmed sapendo che il loro figlio rimane in una zona di guerra per scelta mentre loro vivono in relativa sicurezza.
Il Sudan sta vivendo la più grande crisi umanitaria del mondo. Eppure ha ricevuto meno del 35% del suo fabbisogno di finanziamenti globali. Un terzo della popolazione è sfollata. Uno su due ha fame. Molte parti del paese sono colpite dalla carestia, con milioni di persone che rischiano di morire di fame.
Non so dove siano le soluzioni. Ma so che noi, come comunità internazionale, abbiamo ripetutamente deluso il Sudan e il suo popolo.
Possiamo fare di meglio. Dobbiamo fare meglio.
Fatima, Khadija, Aisha, zia Najwa e Ahmed meritano di meglio.
Il popolo sudanese merita molto di meglio.
*Tutti i nomi sono stati cambiati per proteggere le loro identità.
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